墓碑上的字迹已经有些模糊,刻着“先父韩振邦之墓”几个字,旁边还刻着一行小字:
“生于战火,逝于和平,精忠报国,一生无悔。”
韩常山缓缓蹲下身,伸出手,轻轻拂去墓碑上的尘土。
指尖触碰到冰冷的石碑,他的眼神渐渐柔和下来,带着一丝不易察觉的缅怀。
“爸,”他低声开口,声音沙哑,像是压抑了许久,“儿子来看你了。”
他在墓碑前的青石上坐下,将帆布包放在一旁,就像小时候坐在父亲身边那样,絮絮叨叨地说起了话。
“你当年总说,当官要为民做主,要光明磊落,要对得起身上的这身制服。”
韩常山自嘲地笑了笑,眼神里满是复杂,“可我现在,却活成了你最不希望看到的样子。”
“我还记得,小时候你给我讲你在战场上的故事,说子弹擦着头皮飞过都不害怕,说为了国家和人民,死也值得。那时候我多崇拜你啊,梦想着长大后也能像你一样,做一个顶天立地的英雄,做一个为民请命的好官。”
“可时代变了,爸。”
他叹了口气,语气里充满了无奈。
“现在的人类社会,早就不是你当年那个年代了。这里没有硝烟,却比战场更残酷;没有刀枪,却比刀枪更致命。想要往上爬,想要保住自己的位置,就必须学会妥协,学会算计,学会同流合污。”
“老领导走了,我的靠山没了。魏家势力太大,我不得不投靠他们,做他们的傀儡,听他们的指挥。我知道,我现在做的很多事情,都是错的,是违背你教诲的。可我没有选择啊,爸。”
“我收过礼,批过不该批的项目,打压过不该打压的人。我在这个染缸里越陷越深,早就看不清自己的初心了。有时候我甚至会想,要是当年没有听你的话,没有进入官场,会不会活得更轻松,更自在?”
他絮絮叨叨地说了十几分钟,从年轻时的梦想,说到如今的身不由己。
从父亲的教诲,说到现实的残酷。
阳光渐渐移到了墓碑的另一侧,将他的影子拉得很长,显得格外孤单。
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如果有人此刻站在这里,一定会以为他是在给父亲忏悔。
可只有韩常山自己知道,他不是在忏悔,只是在发泄。
他从未后悔自己的选择,在他看来,这只是生存的必要手段。
发泄完心中的压抑,韩常山的眼神重新变得坚定起来。
他站起身,环顾四周,确认没有人之后,弯下腰,用手指抠开了墓碑底座侧面的一块松动的石块。
石块下面,藏着一个小小的防水盒子。
他打开盒子,里面放着一张匿名电话卡和一部最普通的老人机。